Aguas con voz amarga
Cuando tu cauce se enfurece y brama
su lamento entre márgenes de rocas,
Cuando muerden tus álgidas encías
raíz de olmos o sauces, y en riveras
que arrebató a las ninfas el arado
tu saliva disuelve los terrones,
con morro de crispado jabalí
redimes las orillas de maleza,
remueves cepas de carrizo y juncos
y escarbas los asientos de las rocas,
e igual que un monstruo diluviano apresas
enseres y personas con la misma
facilidad que abates una tapia;
ya no eres poema de espejuelos
ni rumoroso vuelo de palomas,
sino aleteo de muerte que te lleva
hasta la eternidad profunda: el cielo
añil de los océanos sin luna.
A tu espíritu libre lo esclaviza
el humano y sus obras, que no dejan
correr cauces de ayer abriendo brazos,
obligándote a ser lo que ahora eres:
ese graznar de córvido que clama
con tétrico rumor de aguas oscuras.
Por eso es tu dolor nuestro dolor
y locura de muchos son tus aguas
sin espacio, por muros constreñidas;
espacio que, en copioso forcejeo,
consigues deshaciendo las cadenas
de cemento y ferralla.
Tienes manos
y pies con experiencia de escapista.
1º Premio de Poesía "Espiga de Romanillos" 2012
En la matriz del odio
He
visitado el odio y eran muros
de
un insensible cutis macilento
sin
vida en sus paredes verticales,
donde
solo habitaba gris silencio.
He
visitado el odio y era frío,
tenebroso
el espacio de su pecho,
oquedad
sin pupilas, su mirada,
monstruosa
calavera de cemento;
era
un grito en la paz de la arboleda,
la
inquietante figura de un espectro
agitando
guadañas en el bosque…
He
visitado un bunker bien pertrecho
para
engendrar la muerte en sus entrañas
y
desde allí diseminarla al viento.
Músico bohemio
La luz de los neones, pone un velo
que esparce, por rincones del subsuelo,
su palidez sobre la tapia abúlica,
no invita al estrellato de la música
nacida entre los dedos de un poeta
que rima, con la voz de su trompeta,
en el Metro, sonidos de armonía
junto a cualquier estrecha galería.
Hay quien lo ignora: cosas de la prisa.
Hay quien deja monedas, quien, sonrisas,
mientras él hace un gesto agradecido
brindando su talento a los oídos
de todos los que pasan, pues unida
a la del instrumento va su vida.
Y seguirá tocando...
La mirada
acaso le descubra en madrugada
bajo tristes farolas, bajo el hielo,
la funda y unos euros por el suelo.
Y seguirá tocando, aunque la gente
le deje un ademán indiferente.
Poema Finalista VI Certamen "Poemas sin Rostro" 2011
El rumor del silencio
La palabra está llena de silencios
que cobran, sin quererlo, vida propia
aunque labios y lengua disimulen.
Escribir es un acto de silencio,
un beso de grafito en piel de folio:
intensidad sin voz que el ojo escucha.
Soñar es el silencio más poblado
pues todos los murmullos que concita
se fusionan en amistad sin límite.
A veces el silencio de unos ojos
dicen más que un ensayo sobre el alma
cuando miran un pozo de penuria
o menguan con su fuego las bujías
donde cosechan pétalos las nubes.
Por eso me refugio en el silencio
y todo cuanto digo solo existe
poblando la conciencia soñadora
con voces de orfeón donde se ubica
la imperceptible sinfonía del trazo.
Primitivo Oliva Fernández es miembro de la Unión Nacional de Escritores de España.