Otoño


Poema de José Alfonso Romero P. Seguín

El otoño no es una contienda,
pero como si lo fuese,
yacen por el suelo,
definitivamente desterradas
del verdor de su belleza,
miles de hojas.
Mariposas marrones,
palidecidas de levedad,
que vuelan en el capricho del viento,
llenando de soledad
la dulce melancolía de los jardines,
los desnudos espíritus de los poetas.