Las aguas (1)


Poema de José Luis Benítez

Pintar de negro el mapa, tintar el mar de azul.
Obscura profundidad de los abismos,
que no casa con el manto azulíneo de las olas.
Trazado rectilíneo, ocre de los riscos escarchados
que tampoco armoniza con la espesura verdinegra de los valles.
¿Aquella cueva? La mujer la cuida como su hogar…
Amenaza de crespones/nubarrones atizando la discordia.
Pintar el mar de azul sin poesía expuesta…
Cansados, los ojos no aprecian el calado…
¡Uno se figura que esa mujer lo rescata en su imaginación,
que se convierte en el héroe de sus fantasías!
Esa imaginación declive de las ensoñaciones,
impulso que subyuga los ideales.
¿Qué será del devenir, sin más savia que la que ella prodiga?
¿Brotarán las flores del olvido? 

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